毛骧勒住马，望着南街拐角那座灰扑扑的宅子，眉头拧成了疙瘩。

他办了半辈子案，抄的家没一百也有八十。穷官的宅子见过，破败得跟鬼屋似的。可涂节这宅子，明明是胡党里管钱袋子的，寒酸成这副德行，反倒透着邪。

“大人。”旁边锦衣卫小旗压着嗓子，“街坊都说，涂府上下百十口人，吃的都是陈年糙米，肉都少见。穷得叮当响。”

毛骧没应声。他目光钉在前方那个扛着黑杆子的背影上。

林易走在最前头，金属探测仪搭在肩上，探头杆的绿灯在晨光里明灭。他走得闲散，像踏青。

身后跟着两拨人。二百锦衣卫没带刀，每人手里攥着锄头、铁锹、大锤，脸黑得跟锅底似的，活像一支憋屈的拆迁队。工部征来的三百工匠推着独轮车，车上码着绳索撬棍，领头那老工匠六十多，看林易的眼神跟看神仙一样。

涂府黑漆木门紧闭。

林易没敲。他下巴朝毛骧抬了抬。

毛骧会意，上前，抬脚。

“砰！”

两扇厚木门连着门轴，轰然向内倒塌，灰尘呛天。

院子里空荡荡。一个穿粗布短褂的老仆正扫地，扫帚僵在半空。几间厢房窗户纸泛黄，连棵像样的树都没有，只有几丛半死的杂草。

穷。真穷。穷得毛骧都觉得带这么多人来有点欺负老实人。

林易已溜达到院子中央。他把探测仪卸下来，探头往青砖地上一杵，按下开关。

“滋——”

轻微的电流声钻出来。

他拖着探头，开始扫。贴着地缝，慢慢挪。屏上几粒绿灯安安静静。

从东墙根到西墙根，从影壁到二门。每一块砖，每一道缝，都没放过。

毛骧跟在后头，眼睛死盯着那块巴掌大的屏。

绿灯。一直是绿灯。

那老工匠也凑近了，伸脖子瞅。他当了一辈子泥瓦匠，地底下埋啥，铲子一探就知道。可这黑杆子扫了半天，屁动静没有。

老工匠心里犯嘀咕：这玩意儿……该不会是坏了吧？

院子里的扫地老仆终于反应过来，连滚带爬冲进正堂，嗓门拔高：“老爷！不好了！锦衣卫……”

“吱呀——”

正堂门开了。

涂节踱出来。

一身洗得发白的旧袍子，袖口磨毛。脸上没血色，眼窝深陷，颧骨高耸，像三天没吃饭。可他腰板挺直，走到院中央，拿眼皮扫了一圈。

那眼神，跟看一群不懂事的孩子没两样。

“毛大人。”他开口，嗓音干哑，“唱的这是哪出？”

毛骧没搭理他，仍盯着林易的探测仪。

涂节也不在意。他慢悠悠踱到林易跟前，背着手，把林易从头到脚打量了一遍。

“林大人。”他嘴角扯了扯，“您这根黑木棍，挺别致。”

林易没抬头。探头刚扫到正堂门槛。

涂节往前凑了半步，声音压低，带着过来人的指点：“我劝您，别费劲了。”

林易还是没理。

涂节声音更低，那股悲悯底下裹着得意：“我这宅子，从里到外，没一块砖一片瓦是多余的。吃的穿的，全是旧物。您就算把这院子掘地三尺，也找不着一两多余的钱。”

说完，他退后半步，抱起胳膊。

那表情底下藏着的东西，林易太熟了。笃定。算准了你查不出、拿我没办法的笃定。