“嗯。他什么都教。”

“保罗也是他教的？”

“保罗自己学的。他只看书。”

伊洛娜走到灶台边，看着那锅汤。红色的，浓稠的，冒着热气。

“雅各布，”她说，“你什么时候再开咖啡馆？”

“等保罗的飞机飞到一千米。”

“一千米。很快的。”

“也许。也许明年。”

伊洛娜伸出手，轻轻拍了拍他的肩膀。“你老了。”

“谁都会老。”

“但你的咖啡还是那么难喝。”

雅各布笑了。这一次，他真的笑了。眼角的皱纹挤在一起，像一把打开的扇子。

“你尝尝这碗汤。汤不难喝。”

伊洛娜接过勺子，尝了一口。酸酸的，甜甜的，有点咸，有点辣。

“好喝。”

“真的？”

“真的。比你的咖啡好喝一万倍。”

“那是马尔科的配方。不是我的。”

“你煮的。就是你的。”

雅各布看着她，那双黑色的眼睛里有一种光——不是月光，不是灯光，而是另一种光。

“伊洛娜，”他说，“你留下来吃饭。我做了很多。”

“好。我留下来。”

晚饭的时候，五个人围坐在长桌旁。

保罗坐在伊洛娜旁边，莱奥坐在伊洛娜对面，施密特坐在莱奥旁边，雅各布坐在桌子的一头。桌上摆着番茄浓汤、意大利面、烤鱼、沙拉、红酒。鱼是施密特从港口买的，很新鲜，烤的时候只放了盐和橄榄油。

“伊洛娜姐姐，您尝尝这个鱼。”保罗把一块鱼肉夹到她碗里。

伊洛娜咬了一口。鱼肉很嫩，很鲜，带着淡淡的咸味。

“好吃。”

“比维也纳的好吃？”

“比什么都好吃。”

保罗笑了。他端起酒杯——不是红酒，是果汁，马尔科用橙子榨的。

“伊洛娜姐姐，我敬您。敬您赢了官司。”

伊洛娜端起自己的酒杯——红酒，莱奥倒的。“好。敬我赢了。”

他们碰了杯。保罗喝了一大口果汁，嘴角流下一道橙色的水痕。伊洛娜帮他擦了。

“保罗，”她说，“你以后想做什么？”

“造飞机。造更大的飞机。能坐很多人的。”

“坐很多人去哪里？”

“飞过海。飞到意大利，飞到非洲，飞到美洲。飞到世界的尽头。”

“世界的尽头有什么？”

“什么都没有。只有海。但到了，那里就不是尽头了。”

伊洛娜看着他，那双灰色的眼睛里有一种光——不是月光，不是灯光，而是另一种光。那是她五年前在维也纳的咖啡馆里见过的光。那是好奇、是梦想、是不肯认输。

“保罗，”她说，“你以后会飞得很远。”

“您跟我一起。”

“好。我跟你一起。”

莱奥坐在对面，看着他们，没有说话。他端起酒杯，喝了一口。酒很烈，从喉咙烧到胃里。

施密特看着他，笑了。“你一个人喝什么？来，碰一杯。”

他们碰了杯。酒溅出来，落在桌上，像几滴红色的眼泪。

窗外，天已经全黑了。海面上没有月光，只有灯塔的光在一闪一闪。

伊洛娜转过头，看着那片黑暗中的海。她看不见海，但她知道它在。一直在。像莱奥的等待，像雅各布的厨房，像保罗的飞机。一直在。

“莱奥，”她说，“明天带我去看海。”

“好。”

“不是看。是飞。坐保罗的飞机。”

莱奥愣了一下。“他的飞机只能飞三百米。”

“三百米够了。够看到海的那一边。”

保罗放下果汁杯。“伊洛娜姐姐，明天我带您飞。飞三百米。让您看到海的那一边。”

“海的那一边是什么？”

“意大利。意大利那边是地中海。地中海那边是非洲。非洲那边是大西洋。大西洋那边是美洲。美洲那边是太平洋。太平洋那边是亚洲。亚洲那边是欧洲。您出发的地方。”

伊洛娜笑了。“你记得真清楚。”

“科恩先生教的。他说，海的那一边，是出发的地方。”

她看着雅各布。雅各布正在收拾碗筷，低着头，没有看她。

“雅各布，”她说，“你教得好。”

他抬起头，看着她。“不是我教得好。是他学得好。”

伊洛娜站起来，走到窗边，推开窗户。海风涌进来，带着咸味和鱼腥味。她深吸一口气，觉得自己还活着。

活着真好。