院子里，那本账翻开的一瞬，小满的第三枚钉正好旋出来。

她不敢动了。

月光底下，院子里那摞"账房先生"安静地码着，只有最上面那一本，摊开着，纸页在夜风里一掀一掀，像一个人在快速地翻找什么。

翻了七八页，停了。

停住的那一页，正对着正屋的方向。

小满贴着神龛背板，心跳撞得肋骨疼。齐师傅的话在她脑子里一遍一遍过：不看龛，不念名，只想拔钉。

拔完了。三枚钉都在布袋里。三页底稿在她怀里，贴着心口。

接下来是还钉。

齐师傅说过：借钉不取钉，事完钉要还。可现在院子里那位"翻书"的还没合上，她只要一动，青鞋底蹭砖的声音——

那本摊开的账，纸页掀动的声音，忽然变了节奏。

原本哗哗的快翻，变成了一下，一下，又一下。

慢慢的，朝这边"听"。

小满一咬牙，做了一个齐师傅没教过的动作——她从布袋里摸出一枚铜钉，手腕一翻，钉尖朝下，轻轻搁在脚边的砖缝上，然后用柳溪收边的劲，手腕一抖。

铜钉顺着砖缝弹出去，擦着廊柱，叮的一声，滚进了天井的纸屑堆里。

很轻的一声。但在死静的院子里，够清楚。

摊开的账本哗啦一下合上了。

院子里响起窸窸窣窣的声音——那摞"账房先生"整个方垛，朝着天井的方向，缓缓地"转"了过去。

就是现在。

小满贴着廊柱的阴影，三步，五步，到墙根，翻身上墙。墙外一只大手接住她——李志成。两人落地就跑，一口气扎进坟地。

身后，祠堂院里，那本账又翻开了。这一次，纸页掀得哗哗乱响，像发了脾气。

……

坟地里，季掌柜接应。

"鞋底！"他低喝。

两人抬脚。季掌柜一人给抹了一把乱葬岗的土。土一抹上，坟地里原本影影绰绰站着的影子，一齐矮下去，让出一条路。

"跑。别回头。"

一行人顺着坟地排水沟下到山道口。林世诚还在那儿哼疯歌，看见他们，歌也没停，袖子一挥——暗号：安全。

三里坡上，炜杰抱着听香筒迎下来。

"烟乱了。"他说，"你翻墙出院子那一刻，烟炸了一下，又收回去了。底稿呢？"

小满从怀里掏出三页纸。

黄纸，铅笔字，边角卷着。借着月光，炜杰看清了第一页抬头的几个字：永记寿材行，内账，一九七四年三月。

到手了。

"走，回铺子。"

……

回到铺子，天蒙蒙亮。

齐师傅关门窗，拉帘子，把三页底稿铺在案上，戴上老花镜，一页一页验。

"纸是七四年的纸。墨是铅笔。字……"他看了很久，抬头看小满，"往上翻二十三年。错不了，是你娘的。"

小满的眼泪掉下来。

"钉呢？"齐师傅问。

小满把布袋倒出来。三枚铜钉，一枚不少。

可她倒完，愣住了。

布袋里还有第四枚钉。

一枚铜钉，比她那三枚略大一圈，钉帽上的锈色不一样——她的三枚是暗红的锈，这枚是青黑的锈。

更要命的是，这枚钉，是热的。

"这不是我的。"小满的声音发紧，"我的布袋是新布，我只装了三枚。"

齐师傅捏起那枚钉，凑到鼻子底下闻了闻，脸色变了。

"桐油味。新鲜的。"他说，"这枚钉，今夜刚从什么东西上拔下来——拔它的人，手上有汗，钉上的汗还没凉透。"

屋里所有人都站住了。

今夜祠堂里，还有第二拨人。

"会是谁？"李志成问。

"不知道。"炜杰缓缓地说，"但能进祠堂内院、能拔钉、还能不声不响把钉混进小满布袋的——这不是外人。这是有人故意留给我们的。"

"留钉干什么？"

"报信。"季掌柜盯着那枚钉，"钉是信。青黑锈，桐油新——这是从一本很老的账上拔下来的。有人今夜也在祠堂里''借''东西，借完，顺手把钉塞给了你们。"

"为什么塞给我们？"

"让你们知道——"季掌柜一字一字地说，"祠堂里能拔钉的，不止你们。"

炜杰拿起那枚热钉，翻来覆去地看。钉帽上，青黑的锈里，隐隐约约有一道刻痕。

他拿到灯下，眯起左眼。

刻痕是一个字。很小，笔画瘦得像算盘珠子：

顾。

"顾惟深。"李志成脱口而出。