几人快速吃完早饭。

老齐推开后门，带着沈砚三人走到院里。

院墙根停着一辆掉漆的福特皮卡，车斗里堆满了沾着油污的木条箱。

老齐反手关门，从大衣内侧抽出一把沉甸甸的柯尔特M1911，倒转枪柄，递给小赵。

小赵接过枪，拇指一按，退出弹匣，黄澄澄的子弹压得满满当当。

咔哒！弹匣推回去，拉套筒上膛，关闭保险，小赵撩起外套下摆，把枪别进后腰，动作干脆利落。

老齐又递过来三本皱巴巴的证件。

“日本商社的底子太扎眼，去码头容易被盯上，这是唐人街福临门餐馆的采购证。”

沈砚接过证件翻开，上面有他的名字，刘昴星，身份是主厨。

“遇到盘查别慌，一口咬定是去进货的。”老齐拍了拍皮卡的引擎盖。

小赵拉开车门钻进驾驶座，沈砚拉开副驾坐进去，陈东紧跟着爬进后座。

皮卡打火，驶出街区。

街道宽阔，两旁的商店橱窗里堆满成块的黄油、奶酪，还有挂成排的熏火腿。

一辆接一辆的卡车从皮卡旁边轰隆隆开过，卡车甚至没有车厢盖，大量的白面粉被防雨布随意裹着。

还有挂着冷冻标志的肉类运输车，车门缝隙里往外冒着冷气。

陈东盯着那些卡车，咬牙切齿，“这帮资本家……”

沈砚没接茬，视线跟着那些驶向港口的重型卡车移动。

五十万吨小麦是公家的账，他沈砚大老远跑这一趟，总得给自己带点“土特产”。

这满大街的物资，等任务结束那天，不把空间装满，简直是对不起这趟公差！

至于钱，什么钱？当年慈禧已经给过了。

皮卡颠簸了一下，轮胎碾过一条生锈的铁轨，驶入码头周边的集散区。

越往前开，刺鼻的海腥味和谷物发酵酸气越重，顺着车窗缝直往鼻子里钻。

小赵打了一把方向盘，把皮卡拐到一条隐蔽巷口，熄火。

三人推开车门跳下车。

沈砚脱下大衣扔进车里，换上一件油乎乎的粗布工装，戴上一顶破帽子，帽檐压低，遮住大半张脸。

陈东和小赵也换上了同样的打扮。

三个人往那一站，活脱脱就是唐人街餐馆出来干苦力的伙计。

“分开走还是一起？”小赵眼神警觉地扫了一圈。

“一起。”沈砚把双手插进工装口袋，“分开太显眼，陈东跟着我翻译，小赵你留意后路。”

三人走出巷口，徒步进入市场。

集散区大得惊人，一眼望不到头的巨型铁皮仓库横在海岸线上。

叉车在仓库之间穿梭，搬运着成吨的货物。

白人商贩在大声叫卖，夹杂着各国土语的讨价还价声。

沈砚走在最前面。

他停在一个卖蔬菜的摊位前，拿起一颗蔬菜翻看，表面上是在挑菜，实则余光正留意着四周动静。

三名穿着制服的白人保安正从两座仓库中间的通道走出来，手里拎着警棍，腰带上挂着左轮。

沈砚随手把菜扔回摊位，拍了拍手上的泥，慢悠悠地往前踱步。

十五分钟一趟，卸货平台的通风口都没有防盗网，进退路线已经摸透了。

踩点归踩点，正事不能忘，史密斯和皮埃尔那边还等着他教厨师。

沈砚停在一个香料摊前，摊子上摆着几十个麻袋，里面装满五颜六色的粉末和干草。

摊主是个大胡子白人，瞥了他们一眼，没搭理，唐人街的穷鬼买不起高级货，这是码头上的共识。

沈砚也不在意，他伸手抓起一把本地产的干迷迭香，放在鼻尖嗅了嗅。

香气很冲，完全没有中式香料那种经过炮制后的醇厚与层次感。

接着他又捏起几粒黑胡椒，指甲用力一掐，辛辣味直冲鼻腔。

沈砚拍掉手上的碎屑笑了笑，就是它了。

洋人的味蕾早就被重油重盐破坏了，根本品不出中式香料里的“君臣佐使”，这股简单粗暴的香气，正好契合他们追求刺激的习惯。