一声长叹，然后是一阵难堪的沉默。

“你要是不方便出面，我让伯仁去办。”低沉的声音缓和下来，“那小子聪明，知道该怎么把话递过去。”

“我怕他反水。”

“他不敢。他家里人都在沪杭，跑得了和尚跑不了庙。”

音频在这里断了，像是有人忽然敲门，录音的人按了暂停。

买家峻摘下耳机，靠在椅背上，闭上了眼睛。

原来如此。

韦伯仁今晚来，不是良心发现，是怕了。怕解宝华把他推出去当棋子，也怕调查组查到自己头上。录音里那句“把话递过去”，分明是在说，让他去威胁买家峻的家人。

他没去办这件事。或者说，他不敢办。所以才半夜敲门，递上投名状。

买家峻睁开眼睛，目光落在窗外遥远的灯火上。沪杭新城还在沉睡，可这沉睡之下，多少暗流在涌？

他拿起手机，看了一眼时间。三点二十五分。

犹豫了几秒，他还是拨了一个号码。

响了三声，那边接了。

“老同学，这么晚还睡不着？”电话那头的声音沙哑，带着刚被吵醒的倦意。

“老方，有件事，得麻烦你。”买家峻说。

“说。”

“我这边可能有人要对家里动手。”买家峻的声音很平，平得像一条直线，可那直线下面，是绷到极致的弓弦，“你帮我盯着点，别让我老婆孩子知道。”

电话那头沉默了片刻，然后是一声低低的骂娘声。

“什么时候的事？”

“就这两天。”

“行。我让人过去守着。”老方说，“你自己也小心点。需要配家伙吗？”

“不用。”买家峻笑了一下，“我是去开会的，不是去打仗的。”

“狗屁。”老方骂了一句，“你那叫开会？你那叫踩地雷阵。一个比一个响。”

买家峻没接话。

“峻哥，”老方忽然换了个称呼，声音也软下来，“嫂子那边，要不要我打个电话，让她带孩子回娘家住几天？”

“别打。打了她更担心。”

“那行。”老方叹了口气，“我亲自去。就说正好路过，看看她们。”

“谢了。”

“滚蛋。”老方嘟囔了一声，“跟我还说谢。你那边要是有事，记得第一时间打给我。”

“嗯。”

挂了电话，买家峻把手机放在桌上，屏幕暗下去，办公室重新陷入只有灯光的寂静。

他站起来，走到角落的脸盆架前，从搪瓷盆里掬了一捧凉水，泼在脸上。水珠子从下巴滴下来，落在衣领上，凉意顺着脖子往脊椎里钻。

他对着墙上那面有些斑驳的镜子，看着自己。

镜子里的人，鬓角有白丝，眼窝深陷，嘴角抿成一条锋利的线。四十多岁的人，看起来像五十。

“买家峻，”他轻声对自己说，“你没退路。”

然后他关掉灯，摸黑走到窗边，拉开一角窗帘，看向大门口的方向。夜色里，一辆没有开灯的面包车停在对面巷口，像一只伏在暗处的黑猫。

不是自己人。

就是对方的人。

他轻轻放下窗帘，在黑暗中站了很久。脑海中浮现出很多人和事：安置房工地上那些带着安全帽的面孔，信访办门口举着牌子的老人，韦伯仁那双发抖的手，杨树鹏那张永远带着笑意的阴森脸庞。

还有解宝华。

那个看起来温和儒雅、说话滴水不漏的秘书长。市委大楼里人人称他为“解老”，说他是个明白人、厚道人。可这份录音里，说“从油和盐下手”的人，恰恰就是这个“厚道人”。

买家峻的拳头慢慢攥紧，指甲陷进掌心，有一种细密的、温热的疼。

天快亮了。

他不知道天亮之后，等待他的会是什么。但他知道，他不能停。他停了，那些被欠了血债的人，就永远等不到一个说法。

他回到桌前，拿起笔，在一张便签纸上写下一行字：

“三年前，A区三号工地。混凝土标号。坠亡。命案。”

他把纸折成四折，放进贴身的内袋里，扣上扣子。

然后他关掉台灯，在渐渐泛白的晨光中，靠坐在那张旧沙发上，合上了眼睛。

睡吧。他想。

太阳出来前，总得养点精神。

四点二十三分，办公室外头，走廊尽头的窗户被风吹开，“哐”的一声，像一声钟，敲破了长夜。

买家峻的呼吸渐渐均匀。

那盘录音带，像一枚钉子，已经钉进了这个夜晚最深的裂缝里。

晨光一点点漫进来，像水一样，慢慢淹过地板，淹过茶几，淹过那双搁在沙发扶手上的手。

那双手安静地垂着，像是睡着了。

又像是随时准备出手。